Presa no soneto de quem goza outro.
Para viver de contos, fugir do gosto que só se sabe ter.
Presa nas palavras semelhantes, dos olhos vastos, vários, da contramão.
Dentro do que se diz história, que mostra o corpo, que tira o rosto.
Presa no soneto de quem cala o choro, de quem gosta d’outro, quem não pede perdão.
Dentro de quem corre a linha, a mão, a tinta, sem saber p'ra quem escreve.
2 comments:
Teimosia?
As vezes não saber a quem escreve, ou não reconhecer a quem escreve, sutil, mas diferente, no fim dá no mesmo.
Se eu fosse um desses ventos não cortava, não assim, mas seria redemoinho, não cessaria de te cercar ...
Bom te ver e te ler de volta, mesmo que por aqui minha egrégora
é, tenho um blog sim.
uso mais como uma válvula de escape. quando to meio depressivo digito algumas coisas.
ajuda bastante, pra te dizer a verdade.
o fato é q to passando por um momento de estagnação criativa, justamente por não estar me sentindo tão down quanto antes (o q no final das contas é uma coisa boa).
e vc, q contas de novo?
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