Fumaça em espiral toca o teto, gira, gira sem sair do lugar.
- Não gosto dessa roupa! – Comenta ele.
- Hum... É nova. – Ela.
Outro gole de café.
São quase seis horas e aquela mesa nunca havia sido tão grande, nem aquele cômodo tão minúsculo.
Roubando do fastio a cara emburrada ele pergunta num tom despreocupado.
- E como é transar com outro... Agora que já tocaste em mim?
Os olhos enfurecidos caem sobre metade de um cigarro. Os dedos inquietos, dela, abandonam o amarelo para exibir cinza, cinzas e frustração.
- O sexo é fabuloso... O gozo vazio.
Ainda adora o jeito que ele a faz chorar.
Ainda adora...
